21 juillet 2007
Infant
Infant
First sound is word,
immediately linked to unending vibrations of extinct languages
and incipient colloquial catchphrases alike,
but there's no evidence that new voices,
however they may seem to echo those of our ancestors,
come in any way out of the past.
Viggo Mortensen
20 juillet 2007
Petit Matin
Petit matin
Je te reconnaîtrai aux algues de la mer
Au sel de tes cheveux aux herbes de tes mains
Je te reconnaîtrai au profond des paupières
Je fermerai les yeux tu me prendras la main
Je te reconnaîtrai quand tu viendras pieds nus
Sur les sentier brûlants d'odeurs et de soleil
Les cheveux ruisselants sur tes épaules nus
Et les seins ombragés des palmes du sommeil
Je laisserai alors s'envoler les oiseaux
Les oiseaux long-courriers qui traversent les mers
Les étoile aux vents courberont leurs fuseaux
Les oiseaux très pressés fuiront dans le ciel clair
Je t'attendrai en haut de la plus haute tour
Où pleurent nuit et jour les absents dans le vent
Quand les oiseaux fuiront je saurai le jour
Est là marqué des pas de celle que j'attends
Complice du soleil je sens mon corps mûrir
De la patience aveugle et laiteuse des fruits
Ses froides mains de ciel lentement refleurir
Dans le matin léger qui jaillit de la nuit.
Claude Roy
Photo © Cheyenne Angel, 2007
18 juillet 2007
Chevaux : trois ; oiseau : un
Chevaux : trois ; oiseau : un
J'ai trois grands chevaux courant dans mon ciel.
J'ai un seul petit oiseau, petit, dans mon champ.
Trois chevaux de feu broutant les étoiles.
Un oiseau petit qui vit d'air du temps.
Trois chevaux perdus dans la galaxie.
Un petit oiseau qui habite ici.
Les chevaux du ciel, c'est un phénomène.
Mais l'oiseau d'ici, c'est celui que j'aime.
Les chevaux du ciel sont de vrais génies.
L'oiseau dans mon champ, c'est lui mon ami.
Mais l'oiseau du champ s'envole en plein ciel,
rejoint mes chevaux, et je reste seul.
J'aimerais bien avoir des ailes.
Ça passerait le temps. Ça passerait le ciel.
Claude ROY
17 juillet 2007
La chanson des ingénues
Photo © Philippe Bousseau, avec autorisation
La chanson des ingénues
Nous sommes les Ingénues
Aux bandeaux plats, à l'oeil bleu,
Qui vivons, presque inconnues,
Dans les romans qu'on lit peu.
Nous allons entrelacées,
Et le jour n'est pas plus pur
Que le fond de nos pensées,
Et nos rêves sont d'azur ;
Et nous courons par les prés
Et rions et babillons
Des aubes jusqu'aux vesprées,
Et chassons aux papillons ;
Et des chapeaux de bergères
Défendent notre fraîcheur
Et nos robes - si légères -
Sont d'une extrême blancheur ;
Les Richelieux, les Caussades
Et les chevaliers Faublas
Nous prodiguent les oeillades,
Les saluts et les "hélas !"
Mais en vain, et leurs mimiques
Se viennent casser le nez
Devant les plis ironiques
De nos jupons détournés ;
Et notre candeur se raille
Des imaginations
De ces raseurs de muraille,
Bien que parfois nous sentions
Battre nos coeurs sous nos mantes
À des pensers clandestins,
En nous sachant les amantes
Paul Verlaine
16 juillet 2007
La Musique, de Baudelaire
La musique
La musique souvent me prend comme une mer !
Vers ma pâle étoile,
Sous un plafond de brume ou dans un vaste éther,
Je mets à la voile
La poitrine en avant et les poumons gonflés
Comme de la toile,
J'escalade le dos des flots amoncelés
Que la nuit me voile ;
Je sens vibrer en moi toutes les passions
D'un vaisseau qui souffre ;
Le bon vent, la tempête et ses convulsions
Sur l'immense gouffre
Me bercent. D'autres fois, calme plat, grand miroir
De mon désespoir !
Charles Baudelaire
01 juillet 2007
Gefunden
© Phto Cheyenne Angel, 2007
Gefunden
Ich ging im Walde
So für mich hin,
Und nichts zu suchen,
Das war mein Sinn.
Im Schatten sah ich
Ein Blümchen stehn,
Wie Sterne leuchtend
Wie Äuglein schön.
Ich wollt es brechen,
Da sagt' es fein:
Soll ich zum Welken,
Gebrochen sein?
Ich grubs mit allen
Den Würzeln aus,
Zum Garten trug ichs
Am hübschen Haus.
Und pflanzt es wieder
Am stillen Ort;
Nun zweigt es immer
Und blüht so fort.
22 avril 2007
This Sky
This Sky
This
Sky
Where we live
Is no place to lose your wings
So love, love,
Love.
Hafiz
19 avril 2007
JRR TOLKIEN
And ever-murmuring musics spill,
For there the fount immortal flows:
Its water white leaps down the hill,
By silver stairs it singing goes
To the field of the unfading rose,
Where breathing on the glowing briar
The wind beyond the the world's end blows
To living flame the wandering fire.
-J. R. R. Tolkien
